北平的秋，1943年的秋，风已经像刀子。它刮过灰扑扑的瓦楞，卷起胡同里陈年的尘土和枯败的槐叶，打着旋儿，钻进人骨头缝里。铅灰色的天压在头顶，沉甸甸的，吸走了最后一点暖和气儿。 何大清缩着脖子，两只手揣在磨得亮的破棉袄袖子里，深一脚浅一脚地走在南城逼仄的胡同里。他身后跟着大儿子何雨昂，十四岁的半大孩子，裹在一件明显大了几号的旧夹袄里，脸色是一种不正常的灰白，嘴唇青，每走一步都像是踩在棉花上，虚浮得厉害，瘦削的肩膀微微打着颤。 “雨昂，再撑会儿，快到家了。”何大清没回头，声音闷闷地从前面传来，带着一丝掩饰不住的疲惫和忧虑。他今儿在丰泽园后厨，给几个来尝“支那料理”的日本军官整治了一桌精细菜。那些东洋人吃得高兴，破天荒赏了一把铜子儿，还有几块压手的银元。钱不多，在这米珠薪桂的年月，却足够家里嚼裹一阵子，兴许还能给雨昂抓副药。 可这钱，烫手。揣在怀里，像揣了块烧红的炭。何大清知道，从丰泽园后门出来，走到这条叫“背阴胡同”的地界儿，就是鬼门关前溜达。他特意把赏钱分开，铜子儿自己揣着，那几块沉甸甸、更要命的银元，用块破布裹了，死死塞进了大儿子何雨昂贴身的衣襟里。这孩子打小就病弱，看着风吹就倒，藏在孩子身上，兴许比藏自己身上还稳妥些——那些地痞流氓、旧警察的眼睛，总盯着大人鼓囊囊的腰包。 何雨昂——或者说，占据着这具孱弱少年躯壳的肖昂，只觉得那几块冰冷的金属硌在胸口，像压着块大石，让他本就艰难的呼吸更滞涩了几分。魂魄深处传来的撕裂感从未停止，如同无数细小的冰锥在反复凿刺。这具身体太脆弱了，像一件布满裂纹的劣质瓷器，随时可能彻底崩碎，把他这个来自异世的“恶灵”彻底暴露在天地之间，或者干脆烟消云散。每一次呼吸都带着灼痛，每一次迈步都耗尽了力气。 他费力地抬起沉重的眼皮，看着前面父亲那微微佝偻、在寒风中显得格外单薄的背影。一种混杂着愧疚、依赖和极度不适的陌生情绪，沉甸甸地压在心头。 胡同越走越深，两侧斑驳脱落的青砖墙挤压过来，光线也越黯淡。就在一个狭窄的拐角，两团黑影毫无征兆地从旁边的门洞里晃了出来...

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