“咚！” 一声沉闷的撞击声，如同投入死水潭的石子，骤然惊破了贡院内压抑的寂静。 青铜螭龙砚台自桌角滑落，重重砸在冰冷的青石板上，发出令人心悸的回响。 与此同时，顾承安的额角狠狠撞上了硬木桌案的棱角，一股温热的刺痛感传来，随即，视野边缘漫开一片模糊的鲜红。 他下意识地抬手，茫然地揉搓着那迅速沁出细密血珠的伤口。 指尖触及之处，除了黏腻的温热，还有砚台残留的冰冷边缘——那方才新研的墨汁，正沿着砚台坠地时磕出的细微破绽缓缓渗出，宛如一道蜿蜒的黑色泪痕，在昏暗的光线下透着不祥的预兆。 “……天门……裂隙……大分封时代……我明明在……” 零碎、混乱、完全不属于这里的词语如同鬼魅般在他唇齿间溢出，声音嘶哑而陌生。 “考生顾承安！速速答题，莫要东张西望！” 监考官严厉的暴喝如同一记响鞭，将他游离的意识强行拽回了这个充满墨香、汗味与紧张感的陌生空间。 记忆，如同开闸的洪水，汹涌而来。但这些记忆的主人，并非他。 无数不属于他的画面在脑海中炸开、旋转、交织： 昏黄的油灯下，一个瘦弱的少年伏案抄写《齐民要术》，指节因长时间握笔而泛白、变形； 窗棂外，老父佝偻着背，在微曦中沉默地编织着草鞋，粗糙的双手满是裂口； 还有同窗张秀才，在第三次秋闱落第后，面如死灰地吞下那块冰冷的金子，倒地时绝望的眼神…… 这些画面，裹挟着“十年寒窗无人问，一举成名天下知”、“不能废，不能废啊”的执念与低语，如同无数根钢针，狠狠扎进他的意识深处。 他颤抖着低头，审视着这双手——指节粗粝，皮肤因常年劳作和书写而显得暗黄，中指关节处的老茧厚得几乎能刮下一层角质。 这不是他那双常年握枪留下无数战斗疤痕的手。 这是一双握了十几年毛笔，抄了无数经卷的寒门书生之手。 他不动声色，用眼角的余光飞快地扫视四周。 数十名穿着统一青衫的士子正襟危坐于狭窄的隔间内，人人面...

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